Un papa au parc

Cédric, jeune papa, découvre les joies du parc : ses codes, ses rites et ses pistolets à eaux imaginaires. Touche pas à ma fille !

Les jours raccourcissent et les premières morsures du froid se font sentir : c’est le moment de faire un passage par la « mini dimension ». Un monde en réduction à la fois merveilleux et plein de dangers : le parc.

Miniland. Au détour d’un bosquet, une musique étrange et pénétrante vient chatouiller mes oreilles, un mélange de rires, de cris et d’orgues de barbarie. Nous poussons la grille et ma fille et moi pénétrons dans un univers miniature où tout est … mini : mini habitants, mini jeux, mini places sur le banc. Difficile à appréhender, cet univers, surtout lorsqu’on mesure 1m90 et que tout se passe au ras du sol. Je lâche ma petite blonde et c’est parti !

L'art de l'esquive. Il faut slalomer au milieu de petites particules qui s’affolent dans tous les sens. Les ballons fusent, les cris aussi. L’art de l’esquive est obligatoire car à chaque instant un dommage collatéral est possible. Un pas en arrière, un coup dans le zig, un coup dans le zag. J’ai l’impression d’être transparent pourtant avec mon gabarit, ces petits monstres devraient me voir de loin ! Bref à peine arrivé, j’en ai déjà le tournis.

Ma fille s’est décidée, ce sera le toboggan. Je suis très fier de lui avoir appris à monter seule à l’échelle, de l’encourager à prendre des petits risques calculés, de lui apprendre à attendre son tour. Parlons en tiens, tous ces petits monstres qui bousculent les autres sous prétexte  qu’ils font une tête de plus. Mais que font les parents ? Comme il est impossible de pouvoir réprimander le petit diable d’un autre, j’ai pris la résolution pour le prochain printemps d’investir dans un pistolet à eau. Tu bouscules ma fille, pschitt ! Tu hurles dans ses oreilles, pschitt ! (2 ans de bruitage de pistolet à eau en cours du soir) ! Tu montes par le toboggan au lieu de prendre l’échelle : pschitt !!

Poor lonesome papa. Je suis content de voir de plus en plus de papas qui comme moi accompagnent leur progéniture au parc. Mais le contact se noue difficilement. Contrairement à vous Mesdames, qui vous retrouvez parfois en bande de mamans. Les pères n’échangent pas avec les autres.
Déjà, nous n’osons pas franchir le cap de la discussion avec une mère. Pourtant, ce n’est pas l’envie qui m’en manque. Par exemple, j’aimerais leur demander si les inscriptions pour la maternelle sont déjà ouvertes, l’adresse d’un bon pédiatre car le notre part à la retraite, à quel âge peut-on  mettre l’enfant dans un lit sans barreau…Mais je m’abstiens. En effet, la seule et unique fois où j’en tenté une approche, la brochette assise sur le banc m’a répondu d’une même voix par monosyllabes : « oui, non, trois ans, au revoir ». Et je jurerais avoir entendu en partant «  encore un dragueur ! » de la voix de la femme à moustache qui n’avait pas quitté le banc depuis un trimestre.

Avec les pères c’est pas mieux, moi qui comptais sur le parc pour me faire de nouveaux potes avec qui partager des considérations existentielles (bières, rugby, networking autour d’un golf), c’est raté !  On dirait qu’ils ont limite honte d’être là. Il ne faut pas se montrer que l’on s’éclate : rires, encouragements, câlins complices sont prohibés et remplacés par  je regarde le sol, je soupire, je tripote mon nouveau portable, je rabaisse les enfants des autres : «  Mais tu es trop petite, tu n’y arriveras jamais, hahaha ! » Vivement que j’ai mon pistolet à eau, cowboy ! Pschitt !

Première parution : novembre 2009